Papeles mojados

Mientras la tinta se corría con las lágrimas; te escribía: "el amor negado marchita el alma"

...Y si no me alimento de los sueños en que apareces; envejeceré sin saber cuando ni por qué.

Mi mano derecha poseída y desorientada, escribe sobre el viejo diario que compramos juntos en julio del 96. Recordando el mejor verano de mi vida.

...la coma y la maquina de escribir...

Me quejo y callo mi silencio al ver que no estas. Cuando confiaba; la confianza eras vos, y cuando reía; reía por vos... para vos.

Verano del 96.

La vida apenas comenzaba. Las miradas, los latidos, los gestos y las voces... me hacían desear estar a tu lado hasta el fin de mis días.

... otra vez quisiera besar tu boca...
...Pues, el amor huyó; se fue...

La noche se hace ácida, una lágrima quieta y silenciosa; persiste. Y yo (?) sola...

Sola la soledad y ella me acompaña. Sola suspira mi copa de champagna.
Sola, sola viene y se corta la ola. - suspiro -

Mi dolor no es por que te fuiste. Sino por que estabas... pero sin mi; con ella.

Nunca le dijiste mi nombre, ni lo que eras para mi o mas bien lo que venia siendo yo para vos, tampoco le dijiste mi edad, nada. Nunca.

...Regresas...

Mendigo de amor. Sediento de besos y caricias. Queriendo que la de siempre esté loca por vos. Ahora que tu quieres es que yo, sencillamente no quiero. Y te amo, pero me cansaré de decir y repetir que no habrá una segunda parte de esta historia... que ya acabó lo que comenzó alguna vez. Acabó por vos.

Sera mejor que olvidemos todo, que dejemos todo atrás y que el silencio santo se apodere de nosotros.

Dejarnos llevar. No queda mas. Al fin y al cabo; el corazón siempre decide.

Mi mano cansada, escribe un ultimo verso. "Cuantas penas ha de sufrir una mujer al amar/?/"

Suelta la pluma. Cierra el diario. Se aleja... a la distancia.

No se sufre por amor. Se sufre por huevón.